Новый ЛЕФ. № 2. 1927

Нашему юношеству

Вл. Маяковский

На сотни эстрад бросает меня На тысячу глаз молодежи. Как разны земли моей племена И разен язык и одежи! Насилу пот стирая с виска, сквозь горло тоннеля узкого пролез.

И глуша прощаньем свистка,

рванулся

курьерский

с ,Курского.

Заводы.

Березы от леса до хат

бегут,

листками ворочая,

и чист

— как-будто слушаешь Мхат —

Московский говорочек.

Из-за горизонтов

лесами сломанных,

толпа надвигается

мазанок.

Цветисты бочка

из-под крыш соломенных

окрашенные разно. Стихов навезите целый мешок, с таланта можете лопаться. В ответ

снисходительно цедят смешок

уста

украинца хлопца. Пространства бегут,

с хвоста наростав,

их жарит

солнце-кухарка.

И поезд

уже

бежит на Ростов далеко за дымный Харьков. Поля

на мильоны хлебных тонн,

б