Стекло

У 7 (Ъ / I 1*

оследппе страницы книги... Я дописываю их ночью. Сквозь * тпшпну улиц ко мне доносятся с Московского вокзала гудки паровозов, и я думаю о тех, кто — как п я — тоже не спит этой ночью: о машинистах, ведущих ночные поезда; о метростроевцах, монти­ рующих сейчас тюбинги глубоко под Невой, в древних слоях земли; о ноч­ ной смене стекловаров, которые плавят песок, чтобы утром превратить его в прекрасные и совершенные произведения искусства... И снова — в который раз! — мысли возвращаются к тем, кто сегодня еще свободен от вахты, чьи молодые глаза я вижу с институтской кафедры. В позд­ ний ночной час эти глаза смыкает усталость. Для юношей и девушек, моих учеников, ночь — это время суток, отведенное для отдыха; юность щедро распоряжается временем и, даже не будучи леппвой, спокойно рассчитывает на свое завтра... Для людей моего поколения понятие «завтра» не может, к сожалению, быть бесконечным резервом. Ночью мы наверстываем упущенные в жизни часы и дни. Мы спешим и, теряя жадность к впечатлениям жизни, приобре­ таем жадпость к текущему времепи. б7* 445