Мастера искусства об искусстве. Том IV

Поэзии.—Но славе пир Дает война, а тут был мир. С трубою, с крыльями кумир Не принимает приношения От тех, кто знает лишь ученья. Парады, лагерь, караул; Кровавый любит он разгул. Поэзию он в уши трубит Лишь тем, кто больше губит, рубит, Кто кровь людскую льет рекой. Я ж десять лет моей рукой Махал на вольном только шаге,— Другой ей не было отваги, И мой смиренный кроткий меч Не знал кровавых грозных сеч; Тупой родясь, умрет не точен. В крови пред славой непорочен: Служить он мог лишь как косарь, ІЦепя лучину под алтарь. А груды тел и крови реки ІГринесть ей в дар—не в том знать веке Питался от начала века. Еще пересчитаем вновь: Природа, слава и любовь. Иное точно кровь мутило. Да не до рифм тогда нам было, Мутило с желчыо пополам, Над чем же тут душе развиться, Ошибкой родился мой меч. Итак, об славе кончим речь. Ну, вот и все, чем стих поэта Воображенью порезвиться? Вускай рассудит целый свет; Поэзии тут пиіци нет. Где ж было мне практиковаться И чистоты в стихах набраться Такой, чтоб критик злой иной Не отыскал стишок больной. Не придирайтесь, бога ради, Пока стихи еще в тетради: Я сам к печатным очень строг,